Por Gloria Mateo G.
Me dices que siempre hablo del amor.
Que necesito estar enamorada para tejer las palabras que escribo.
Tal vez tengas razón.
Nací demasiado pronto y el tiempo se me evapora galopando.
Por eso mi imaginación corre como un potro sin riendas, buscando un latido que acompase a los pocos que aún le quedan a este arrugado corazón.
Aquella noche, cuando el alba llamaba a mi puerta, yo todavía no había despertado del todo.
Estaba recostada sobre el lado derecho en la almohada cuando sentí algo posarse en el pómulo izquierdo de mi cara.
Eran mariposas.
Un pequeño grupo.
De un color malva suave.
Pensé que desaparecerían enseguida, pero no se marchaban.
Moví la mano con cuidado, intentando espantarlas.
Nada.
Fue inútil.
Seguían allí, en silencio, muy quietas.
Y contra toda lógica, casi agradecí su calidez.
Entonces comprendí que no estaban allí por azar.
Parecían querer decirme algo.
Poco a poco me fueron conduciendo hacia una realidad distinta de la que conocía, y de su interior surgió un susurro.
La voz de un hombre.
Me hablaba.
Abrí los ojos, intentando salir de aquella ensoñación, pero la voz no se desvaneció.
Al contrario: tomó cuerpo.
Me quedé inmóvil, escuchando.
Fue hermoso lo que me dijo.
Sonreí.
Lo miré a los ojos y, por segunda vez en toda mi existencia, sentí un flechazo.
De la misma intensidad que aquel ocurrido en mi adolescencia.
No lo conocía.
No sabía de dónde había salido.
Era un forastero venido del país de mi imaginación.
Y, aun cuando la vida ya parecía estar dándome casi jaque mate, sentí —con una certeza serena— que todavía me quedaba un tiempo bonito por vivir.
Pero…
¿me guardas un secreto?
No se lo digas a nadie.
Creerán que estoy loca.
Porque ese hombre, después, resultó ser real.
Confío en que me guardes el secreto.
Sé que no lo harás.
