Caminos inciertos, bifurcaciones sin fin. Recodos que dan la vuelta interminable. Esquinas oblicuas sin retorno. Convergentes que ni se tocan. Laberintos sin salida. Así es el testimonio de una lengua estéril, el resumen del silencio ensordecedor el destino de la piel. Un claro oscuro que pintarrajea el tatuaje incrustado en mi retina desde que… Me perdí entre las bambalinas de
La magia de los días que se fueron no es real. Esa luz que ahora ciega las pupilas —celada oculta de la noche— esquiva aristas. El ayer se perdió en la bruma olvidada de los relojes, pero te dejas deslumbrar por el asombro del amanecer en este día de verano. Una sola palabra cubre los besos, una
NO PUDE ALIVIARTE La danza de las aspas esparce polvo de arcilla en el horno crematorio de las noches de verano. Me atrevo a desnudarme. No hay torno ni manos de alfarero que puedan modelarme en ánfora de agua fresca que alcance y sosiegue tu sueño imposible y lejano. HORAS TEMPRANAS En las horas tempranas se renueva el viaje
Al despuntar los primeros rayos del sol que se colaron por la ventana rota, le dio justo en la cara, le hizo abrir los ojos, se levantó de un salto del colchón en el cual dormía ya hacía más de un mes y aunque viejo y cochambroso era una suerte, antes que dormir en el frío suelo, llevaba oculta en
Por un camino de cabras casi intransitable, bajo un cielo azul limpio de nubes entre montañas cerca de el Monte CABEZABRETAS. Hace muchos, muchos años, caminaban cuatro jóvenes, alegres y cantarinas, con risas y canciones de la época, Manolita se encargaba de la mula Felisa que en sus alforjas llevaría la carga, que para eso era de su propiedad, la
Teruel es un abismo infinito, cálido y luminoso. Está lleno de Cuatros, que tienen como número favorito un 38. También hay Unos, Doses, Treses, Cincos, Seises, Sietes, Ochos y Nueves, pero no guardan ningún orden. No hay ningún dios que los enfile y campan a sus anchas entre el Viaducto, el Ensanche y la Catedral. Todo el mundo se sueña
Texto original: Celia Barrio Marcén Hace muchos años, trabajé en una biblioteca. Durante todo ese tiempo, viví las historias más maravillosas, que iban brotando de las paredes de esa casa de libros. Me adueñé no sólo de las aventuras narradas en las obras que devoraba vorazmente, como lobo que devora a los cabritillos, sino que llegué a sentir que las
Carta a un desconocido ausente Querido Fran: Permíteme que me atreva a castellanizar tu nombre y lo escriba así, sin z. Creo que a estas alturas de tu eternidad (hoy, 3 de junio de 2024, hace 100 años que abandonaste el mundo mortal) ya no te importará mi pequeña osadía. Permíteme también el tuteo, tampoco creo que ahora te importen
Kafka, ¿estás ahí? Un hombre atormentado, me espera al otro lado de la sombra. Sus ojos, observan mi frágil silueta, envuelta en una bruma densa y pesada. Sabe, que, aunque sea nuestro más anhelado deseo, jamás nuestras manos se unirán, en una ayuda fraternal. El Universo nos mutiló antes de nacer. Mis ojos se abren al mundo como
Relata Pablo Neruda en sus memorias “Confieso que he vivido” la agresión sexual cometida sobre una asistenta doméstica cuando era cónsul en Sri Lanka. Narra el suceso sin una evidente sombra de pesar, incluso con cierta petulancia, pues nadie suele hablar de forma pública y notoria de aquello que preferiría no haber perpetrado. Por lo demás, el laureado nobel, perfecto