Por María Pilar Martínez Barca ¿Qué te pasa, papá? Estás como desvencijado, sin tu fuerza de siempre, como si algún meteorito te hubiese doblegado las espaldas. Unas palomas negras rondan tu frente, sin apenas arrugas. Deja que vuelen a su reino oscuro, que no te pertenece, no es el nuestro. Lo tuyo es la alegría, la ternura del beso que
María Pilar Martínez Barca XXXV Premio Internacional de Poesía “Juan Alcaide”, 2016. Cuando la luna insomne nos retorne al olvido, seremos como pájaros del cerezo en espuma en el límite ingrávido de la sombra. Caminar sobre el agua es el más arduo empeño; en tanto que la luz se apaga macilenta como si no existiese más que un soplo indeciso
(MaríaPilar Martínez Barca, En luna llena) De cine Hacía primavera en torno nuestro. Salíamos del cine, ¿de los Goya?, pletóricos de luna y sensaciones a flor de corazón. La gente iba dejando en el armario abrigos y crepúsculos. El aire iluminaba las miradas. Qué grato era sentir todo en su sitio, los nombres, las historias, o aquellos personajes en la
Aragón, el paisaje y lo telúrico en «Baladas a dos cuerdas», de Rosendo Tello Aína La obra del poeta se divide en dos partes esenciales. Formada la primera por los libros iniciales –Ese muro secreto, ese silencio y Fábula del tiempo–, con su característico surrealismo lírico y personal, y la trilogía, más abierta a la épica y al compromiso, de
[et_pb_section bb_built=»1″][et_pb_row][et_pb_column type=»4_4″][et_pb_text _builder_version=»3.0.105″ background_layout=»light»] Rosaleda El parque ha despertado en resplandores de calor prematuro. Los rosales perduran todavía en sus retoños, como esa parejita de principios de amor y primavera que viene paseando, besando, sonriendo. Han dejado este banco, aquí, a la sombra, en este breve oasis de penumbra y luces modeladas por las hojas, menudas, de los árboles.
De la Noche al Ángelus II La tarde va cayendo lentamente en casasy rinconesy presencias. La mano del amor nos hace plenos. Salimos paseando por la orilla serena del crepúsculo y circundamos la iglesia, el cementerio, los recodos más bellos del crepúsculo. Pasamos la tienda de muñecas, la de quesos, la casa de la yedra,los frutales… Se enciende el campo
Pájaros de silencio Llueve. Hay nubes negras en el alma. Y yedra, verdioscura, trepando por los muros, hundidas las raíces en un charco fangoso de cangrejos y alacranes con ojos vueltos hacia la cuenca. Pesadillas en forma de lagarto. Llueve inmisericorde, gota a gota, sobre el cráneo hendido de los ángeles; y palomas manchadas llevan ramitas rotas en el pico
La manzana o el vértigo Me vas desperezando en un temblor de pájaro desnudo en el invierno, y me transformo en rama o nido o vientre donde albergarte cálida, más adentro del témpano y la noche. Y los peciolos, íntimos, despiertan en tanto nos fundimos en éxtasis de almíbar al tacto de tus yemas, tan tempranas. Despójame hasta el cuévano
Autora: María Pilar Martínez Barca. Me siento bien dentro de mi corteza, con algunas hojas amarillas y el corazón en sepia, por ese polvo de oro que nos dejan la vida y sus crisoles. Me voy sintiendo a gusto en cada cicatriz que han grabado los hielos, las orugas, las ramas desprendidas tan prematuramente. Las ausencias. Agradezco a la luz,
Música blanca, Cristina Cerezales Laforet, Barcelona. Ediciones Destino, col. Áncora y Delfín, vol. 1138, 2009, 286 páginas. Por Mª Pilar Martínez Barca “No quiero vida artificial ni sufrimiento inútil nunca. (…) No te quedes tranquila si llega eso diciendo hicimos todo lo posible sino hicimos lo que ella quiso”. Carmen Laforet (Barcelona 1921 – Madrid 2004), autora de Nada –premio