Por María Dubón «A Ángeles, que no sabía…» Mi padre era teniente y tuvo que irse a la guerra. Eso nos dijo mamá a mi hermano y a mí cuando, extrañados por su ausencia, preguntamos por él. Yo no sabía en qué consistía ser teniente, ni qué era la guerra, acababa de cumplir cinco años y demasiadas cosas alteraban la
Cuando murió, el 3 de junio de 1924, Kafka no era el escritor de renombre que es hoy. Su obra entera cabía en doscientas cincuenta páginas y, pese a los elogios notables del poeta Rainer Maria Rilke o del novelista Robert Musil, el éxito se hacía de rogar. Max Brod, amigo de Kafka y depositario del legado de su obra,
EL DIRECTOR Avanzó por el patio de butacas hacia la orquesta y se colocó delante de los músicos: alto y esbelto, su fama le precedía: tiránico, obsesivamente perfeccionista, genial. Ferenc Richter, el nuevo director, nos contempló con sus penetrantes ojos verdes y tras una breve presentación a cargo del director del teatro, se encaminó al proscenio y abrió una misteriosa
1ª DE POESÍA CENTRO CÍVICO DE CASA BLANCA 1º PREMIO DE NARRATIVA DEL 2015 DFA 2º PREMIO DE POESÍA DEL 2015 DE DFA 2º PREMIO DE RELATO CORTO TERTULIA ALBADA 2º PREMIO DE MONÓLOGOS DE LA CASA DE LA MUJER 1º PREMIO DE MONÓLOGOS DE RADIO LA GRANJA SELECCIONADO EN BILBAO COMO MEJOR RELATO CORTO SELECCIONADO EN ARGENTINA 1º Vez
Por María Dubón La vida es rara. Los sueños son aún más raros. El arte es un sueño raro que falsea la vida y la hace más soportable. O no. Porque, tarde o temprano, la vida coloca al arte en su sitio y de paso aniquila al artista. A veces nos queda su memoria, eso que llamamos posteridad. La posteridad consiste